tag:blogger.com,1999:blog-8391318130595778564.post1509491012690573532..comments2023-10-11T16:02:48.925+02:00Comments on Crítica poética Addison de Witt: In memoriam Isaías CarrascoAddison de Witthttp://www.blogger.com/profile/03495434183995985320noreply@blogger.comBlogger22125tag:blogger.com,1999:blog-8391318130595778564.post-17420313994848223172008-03-22T17:59:00.000+02:002008-03-22T17:59:00.000+02:00Estoy totalmente de acuerdo con vosotros, pero ten...Estoy totalmente de acuerdo con vosotros, pero tenemos que intentar deshacernos de la rabia, no comenter su error, pensar con la cabeza, ahorrarnos los insultos y responderles con argumentos, que tenemos de sobra. <BR/><BR/>Pero entiendo la rabia (yo también la siento).<BR/><BR/>Y lo siento por todos, por las víctimas, por las familias de las víctimas, por ellos que no se dan cuenta de que también son víctimas, marionetas, los que mueven los hilos no se manchan las manos, mandan a otros para que se las manchen por ellos. Dios, qué absurdo es todo. Un trozo de tierra, joder, no se dan cuénta! y el lenguaje como excusa, la tierra como excusa, las ideas como excusa, todo son excusas para llevarse unos cuantos euros al bolsillo. joder, cuánto egoísmo, cuánta incoherencia, cuánta mierda.<BR/><BR/>Véis, como yo también tengo rabia. Me solidarizo totalmente. No sé qué podría hacer yo por cambiar las cosas... <BR/><BR/>en vez de poner barreras deberían intentar quitarlas, no nos damos cuenta de que el que nace en Valencia acaba viviendo en Francia y teniendo hijos que se van a Italia? <BR/><BR/>Mierda, somos todos lo mismo, sólo hay una raza, la humana. Y los países son inventos.<BR/><BR/>mierda, ese sentimiento de superioridad es falso, es un espejismo.<BR/><BR/>Y bueno compañeros, de Witt, que no sé cómo me las apaño pero nunca consigo ir a vuestro ritmo... <BR/>Pero os admiro, y me alegra que existáis. Besos.<BR/><BR/>Lucía.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8391318130595778564.post-40956690143583237082008-03-15T20:12:00.000+02:002008-03-15T20:12:00.000+02:00Gracias a todos por poner vuestros mensajes en el ...Gracias a todos por poner vuestros mensajes en el este blog. Se los pasaremos a la viuda y hermana del asesinado.<BR/><BR/>Sentimos si nuestras palabras fueron excesivas pero el asesinato político nos revuelve el estómago. El sistema nunca se cambiará a balazos, y menos aún imponiendo otro sistema todavía peor.<BR/><BR/>Descanse el trabajador cobardemente asesinado en paz. Y que nuestra memoria nunca olvide.Addison de Witthttps://www.blogger.com/profile/03495434183995985320noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8391318130595778564.post-14962573108785840282008-03-12T20:35:00.000+02:002008-03-12T20:35:00.000+02:00NADAEl tiempo pasa silenciosoCon un pasar de agua ...NADA<BR/><BR/><BR/>El tiempo pasa silencioso<BR/>Con un pasar de agua nocturna,<BR/>Y ve mi frente taciturna<BR/>Y ve mi pecho sin reposo.<BR/><BR/>En ese tiempo silencioso<BR/>Hundo mi voz de agua nocturna:<BR/>Pongo la frente taciturna,<BR/>Reposo el pecho sin reposo.<BR/><BR/>Guardo mi pena en el penario.<BR/>Guardo mi alma en el almario.<BR/>Guardo mi voz como una espada.<BR/><BR/>Ya nada tengo, nada quiero.<BR/>Ya nada busco, nada espero.<BR/>Nada.<BR/><BR/>Y yo era rico. Yo tenía<BR/>Una guitarra de agua pura,<BR/>Un ruiseñor en la espesura<BR/>Y el gran fulgor del mediodía.<BR/><BR/>Pero perdí lo que tenía;<BR/>El ruiseñor y el agua pura<BR/>Y la guitarra y la espesura.<BR/>Se me hizo noche el mediodía.<BR/><BR/>Pido limosna. Pero en vano<BR/>Tiendo la voz, abro la mano.<BR/>¿comprende usted, desmemoriada?<BR/><BR/>Ya nada tengo, nada espero.<BR/>Ya nada busco, nada quiero.<BR/>Nada.<BR/> Nicolás GuillénAmhernandohttps://www.blogger.com/profile/12046505946791468725noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8391318130595778564.post-80286149628840030732008-03-10T13:44:00.000+02:002008-03-10T13:44:00.000+02:00Por esta libertadPor esta libertad de canción bajo...Por esta libertad<BR/><BR/>Por esta libertad de canción bajo la lluvia<BR/>habrá que darlo todo.<BR/><BR/>Por esta libertad de estar estrechamente atados<BR/>a la firme y dulce entraña del pueblo<BR/>habrá que darlo todo.<BR/>Por esta libertad de girasol abierto en el alba de fábricas<BR/>encendidas y escuelas iluminadas<BR/>y de esta tierra que cruje y niño que despierta<BR/>habrá que darlo todo.<BR/>No hay alternativa sino la libertad<BR/>No hay más camino que la libertad<BR/>No hay otra patria que la libertad<BR/>No habrá más poema sin la violenta música de la libertad.<BR/><BR/>Por esta libertad que es el terror<BR/>de los que siempre la violaron<BR/>en nombre de fastuosas miserias<BR/>Por esta libertad que es la noche de los opresores<BR/>y el alba definitiva de todo el pueblo ya invencible.<BR/>Por esta libertad que alumbra las pupilas hundidas<BR/>los pies descalzos<BR/>los techos agujereados<BR/>y los ojos de los niños que deambulan en el polvo.<BR/>Por esta libertad que es el imperio de la juventud.<BR/>Por esta libertad<BR/>bella como la vida<BR/>habrá que darlo todo<BR/>si fuere necesario<BR/>hasta la sombra<BR/>y nunca será suficiente.<BR/><BR/><BR/>Fayad JamísAnonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8391318130595778564.post-4363375969831884962008-03-10T12:57:00.000+02:002008-03-10T12:57:00.000+02:00Qué facilmente se olvida lo que no queremos record...Qué facilmente se olvida lo que no queremos recordar...<BR/><BR/><BR/>Hai Kai en gerundio<BR/><BR/>El toro de Guisando<BR/>no pregunta cómo ni cuándo,<BR/>va creciendo y temblando.<BR/><BR/>¿Cómo?<BR/>Acariciando el lomo<BR/>del escarabajo de plomo,<BR/>oro en el reflejo de oro contra el domo.<BR/><BR/>¿Cuándo?<BR/>En el muro raspando,<BR/>no sé si voy estando<BR/>o estoy ya entre los aludidos<BR/>de Menandro.<BR/><BR/>¿Cómo? ¿Cuándo?<BR/>Estoy entre los toros de Guisando,<BR/>estoy también entre los que preguntan<BR/>cómo y cuándo.<BR/>Creciendo y raspando,<BR/>temblando.<BR/><BR/><BR/>José Lezama LimaAnonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8391318130595778564.post-12716120303110331742008-03-10T10:34:00.000+02:002008-03-10T10:34:00.000+02:00mírame en mi columna es imposiblenegar que sobre t...mírame en mi columna es imposible<BR/>negar que sobre todo fui feliz<BR/>y supe de los libros invisibles<BR/>y no fui más feliz pero lo fui<BR/><BR/>muy rico en monedas indivisibles<BR/>decidí perder nada y lo perdí<BR/>todo lo cual supuse comprensible<BR/>habiéndome permitido un desliz <BR/><BR/>pero ahora te celebro vida oscura<BR/>con reflejos de sal y cornalina<BR/>y me beso agriamente porque es tarde<BR/><BR/>y si hay algo en la vida que no dura<BR/>es la felicidad del que domina<BR/>la ciudad desde esta altura cobardeAnonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8391318130595778564.post-56901214566698158982008-03-10T06:58:00.000+02:002008-03-10T06:58:00.000+02:00¿Pero todavía creéis que los asesinos o los cómpli...¿Pero todavía creéis que los asesinos o los cómplices que los alientan y jalean con sus silencios y sus consignas leen POESÍA o algo que no sean sus boletines internos?Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8391318130595778564.post-28455372211180173642008-03-10T01:24:00.000+02:002008-03-10T01:24:00.000+02:00«SERÁN CENIZA...»Cruzo un desierto y su secretades...«SERÁN CENIZA...»<BR/><BR/>Cruzo un desierto y su secreta<BR/>desolación sin nombre.<BR/>El corazón<BR/>tiene la sequedad de la piedra<BR/>y los estallidos nocturnos<BR/>de su materia o de su nada.<BR/><BR/>Hay una luz remota, sin embargo,<BR/>y sé que no estoy solo;<BR/>aunque después de tanto y tanto no haya<BR/>ni un solo pensamiento<BR/>capaz contra la muerte,<BR/>no estoy solo.<BR/><BR/>Toco esta mano al fin que comparte mi vida<BR/>y en ella me confirmo<BR/>y tiento cuanto amo,<BR/>lo levanto hacia el cielo<BR/>y aunque sea ceniza lo proclamo: ceniza.<BR/><BR/>Aunque sea ceniza cuanto tengo hasta ahora,<BR/>cuanto se me ha tendido a modo de esperanza.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8391318130595778564.post-76623924932336271902008-03-09T20:21:00.000+02:002008-03-09T20:21:00.000+02:00¡Ah! Eres tú, eres tú, eterno nombre sin fecha,bra...¡Ah! Eres tú, eres tú, eterno nombre sin fecha,<BR/>bravía lucha del mar con la sed,<BR/>cantil todo de agua que amenazas hundirte<BR/>sobre mi forma lisa, lámina sin recuerdo.<BR/><BR/>Eres tú, sombra del mar poderoso,<BR/>genial rencor verde donde todos los peces son como piedras por el aire,<BR/>abatimiento o pesadumbre que amenazas mi vida<BR/>como un amor que con la muerte acaba.<BR/><BR/>Mátame si tú quieres, mar de plomo impiadoso,<BR/>gota inmensa que contiene la tierra,<BR/>fuego destructor de mi vida sin numen<BR/>aquí en la playa donde la luz se arrastra.<BR/><BR/>Mátame como si un puñal, un sol dorado o lúcido,<BR/>una mirada buida de un inviolable ojo,<BR/>un brazo prepotente en que la desnudez fuese el frío,<BR/>un relámpago que buscase mi pecho o su destino...<BR/><BR/>¡Ah, pronto, pronto; quiero morir frente a ti, mar,<BR/>frente a ti, mar vertical cuyas espumas tocan los cielos,<BR/>a ti cuyos celestes peces entre nubes<BR/>son como pájaros olvidados del hondo!<BR/><BR/>Vengan a mí tus espumas rompientes, cristalinas,<BR/>vengan los brazos verdes desplomándose,<BR/>venga la asfixia cuando el cuerpo se crispa<BR/>sumido bajo los labios negros que se derrumban.<BR/><BR/>Luzca el morado sol sobre la muerte uniforme.<BR/>Venga la muerte total en la playa que sostengo,<BR/>en esta terrena playa que en mi pecho gravita,<BR/>por la que unos pies ligeros parece que se escapan.<BR/><BR/>Quiero el color rosa o la vida,<BR/>quiero el rojo o su amarillo frenético,<BR/>quiero ese túnel donde el color se disuelve<BR/>en el negro falaz con que la muerte ríe en la boca.<BR/><BR/>Quiero besar el marfil de la mudez penúltima,<BR/>cuando el mar se retira apresurándose,<BR/>cuando sobre la arena quedan sólo unas conchas,<BR/>unas frías escamas de unos peces amándose.<BR/><BR/>Muerte como el puñado de arena,<BR/>como el agua que en el hoyo queda solitaria,<BR/>como la gaviota que en medio de la noche<BR/>tiene un color de sangre sobre el mar que no existe.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>Vicente AleixandreAnonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8391318130595778564.post-16194476944496710362008-03-09T15:12:00.000+02:002008-03-09T15:12:00.000+02:00DESPEDIDAMuchachosQue nunca fuisteis compañeros de...DESPEDIDA<BR/><BR/>Muchachos<BR/>Que nunca fuisteis compañeros de mi vida,<BR/>Adiós.<BR/>Muchachos<BR/>Que no seréis nunca compañeros de mi vida,<BR/>Adiós.<BR/><BR/>El tiempo de una vida nos separa<BR/>Infranqueable:<BR/>A un lado la juventud libre y risueña;<BR/>A otro la vejez humillante e inhóspita.<BR/><BR/>De joven no sabía<BR/>Ver la hermosura, codiciarla, poseerla;<BR/>De viejo la he aprendido<BR/>Y veo la hermosura, mas la codicio inútilmente.<BR/>Mano de viejo mancha<BR/>El cuerpo juvenil si intenta acariciarlo.<BR/>Con solitaria dignidad el viejo debe<BR/>Pasar de largo junto a la tentación tardía.<BR/><BR/>Frescos y codiciables son los labios besados,<BR/>Labios nunca besados más codiciables y frescos aparecen.<BR/><BR/>¿Qué remedio, amigos? ¿Qué remedio?<BR/>Bien lo sé: no lo hay.<BR/><BR/>Qué dulce hubiera sido<BR/>En vuestra compañía vivir un tiempo:<BR/>Bañarse juntos en aguas de una playa caliente.<BR/>Compartir bebida y alimento en una mesa.<BR/>Sonreír, conversar, pasarse<BR/>Mirando cerca, en vuestros ojos, esa luz y esa música.<BR/><BR/>Seguid, seguid así, tan descuidadamente,<BR/>Atrayendo al amor, atrayendo al deseo,<BR/>No cuidéis de la herida que la hermosura vuestra y vuestra gracia abren.<BR/>En este transeúnte inmune en apariencia a ellas.<BR/><BR/>Adiós, adiós, manojos de gracias y donaires,<BR/>Que yo pronto he de irme, confiado,<BR/>Adonde, anudado el roto hilo, diga y haga<BR/>Lo que aquí falta, lo que a tiempo decir y hacer aquí no supe.<BR/><BR/>Adiós, adiós, compañeros imposibles.<BR/>Que ya tan sólo aprendo<BR/>A morir, deseando<BR/>Veros de nuevo, hermosos igualmente<BR/>En alguna otra vida.<BR/><BR/>Luis CernudaAnonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8391318130595778564.post-70232841164677156952008-03-09T13:12:00.000+02:002008-03-09T13:12:00.000+02:00Desde Cataluña:EL SILENCI DELS MORTS La terra cobr...Desde Cataluña:<BR/><BR/>EL SILENCI DELS MORTS<BR/> <BR/><BR/>La terra cobra el delme. No parlem,<BR/>però, dels morts i fem-nos lentament<BR/>al pensament que alguna cosa d’ells<BR/>és molt a prop.<BR/> Visquem-ne acompanyats<BR/>com si només ens departís una paret de fum<BR/>que priva sols de veure’ns. Llur silenci<BR/>se’ns fa sensible, de vegades,<BR/>intensament, en un record.<BR/><BR/>No deixis de voltar-te<BR/>de les seves imatges. Cada dia<BR/>posa’ls flors al costat, per si poguessin<BR/>sentir la flaire de les roses.<BR/> Què sabem de cert<BR/>de llur manera d’ésser? Preservem les coses<BR/>que van tocar, deixem-les allà on eren,<BR/>quietament. I potser un dia<BR/>se’t manifestaran.<BR/> I si no ho fan, espera<BR/>pacientment, contemplativament,<BR/>tota la vida. Viu la teva vida<BR/>mesclada amb ells.<BR/> Usa dels morts així.<BR/><BR/><BR/>Joan VinyoliAnonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8391318130595778564.post-11298094259647621402008-03-08T23:45:00.000+02:002008-03-08T23:45:00.000+02:00No dudéis ni un sólo segundo para unirme a vosotro...No dudéis ni un sólo segundo para unirme a vosotros en esa cita con los innombrables.<BR/><BR/>Un saludo.Eduardo Floreshttps://www.blogger.com/profile/01188642019063807216noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8391318130595778564.post-63621293690826944082008-03-08T18:22:00.000+02:002008-03-08T18:22:00.000+02:00Mi pequeño gritoGrito hacia RomaManzanas levemente...Mi pequeño grito<BR/><BR/>Grito hacia Roma<BR/><BR/>Manzanas levemente heridas<BR/>por finos espadines de plata,<BR/>nubes rasgadas por una mano de coral<BR/>que lleva en el dorso una almendra de fuego,<BR/>Peces de arsénico como tiburones,<BR/>tiburones como gotas de llanto para cegar una multitud,<BR/>rosas que hieren<BR/>Y agujas instaladas en los caños de la sangre,<BR/>mundos enemigos y amores cubiertos de gusanos<BR/>caerán sobre ti. Caerán sobre la gran cúpula<BR/>que untan de aceite las lenguas militares<BR/>donde un hombre se orina en una deslumbrante paloma<BR/>y escupe carbón machacado<BR/>rodeado de miles de campanillas.<BR/><BR/>Porque ya no hay quien reparte el pan ni el vino,<BR/>ni quien cultive hierbas en la boca del muerto,<BR/>ni quien abra los linos del reposo,<BR/>ni quien llore por las heridas de los elegantes.<BR/>No hay más que un millón de herreros<BR/>forjando cadenas para los niños que han de venir.<BR/>No hay más que un millón de carpinteros<BR/>que hacen ataúdes sin cruz.<BR/>No hay más que un gentío de lamentos<BR/>que se abren las ropas en espera de la bala.<BR/>El hombre que desprecia la paloma debía hablar,<BR/>debía gritar desnudo entre las columnas,<BR/>y ponerse una inyección para adquirir la lepra<BR/>y llorar un llanto tan terrible<BR/>que disolviera sus anillos y sus teléfonos de diamante.<BR/>Pero el hombre vestido de blanco<BR/>ignora el misterio de la espiga,<BR/>ignora el gemido de la parturienta,<BR/>ignora que Cristo puede dar agua todavía,<BR/>ignora que la moneda quema el beso de prodigio<BR/>y da la sangre del cordero al pico idiota del faisán.<BR/><BR/>Los maestros enseñan a los niños<BR/>una luz maravillosa que viene del monte;<BR/>pero lo que llega es una reunión de cloacas<BR/>donde gritan las oscuras ninfas del cólera.<BR/>Los maestros señalan con devoción las enormes cúpulas sahumadas;<BR/>pero debajo de las estatuas no hay amor,<BR/>no hay amor bajo los ojos de cristal definitivo.<BR/>El amor está en las carnes desgarradas por la sed,<BR/>en la choza diminuta que lucha con la inundación;<BR/>el amor está en los fosos donde luchan las sierpes del hambre,<BR/>en el triste mar que mece los cadáveres de las gaviotas<BR/>y en el oscurísimo beso punzante debajo de las almohadas.<BR/><BR/>Pero el viejo de las manos traslucidas<BR/>dirá: amor, amor, amor,<BR/>aclamado por millones de moribundos;<BR/>dirá: amor, amor, amor,<BR/>entre el tisú estremecido de ternura;<BR/>dirá: paz, paz, paz,<BR/>entre el tirite de cuchillos y melones de dinamita;<BR/>dirá: amor, amor, amor,<BR/>hasta que se le pongan de plata los labios.<BR/><BR/>Mientras tanto, mientras tanto, ¡ay!, mientras tanto,<BR/>los negros que sacan las escupideras,<BR/>los muchachos que tiemblan bajo el terror pálido de los<BR/>directores,<BR/>las mujeres ahogadas en aceites minerales,<BR/>la muchedumbre de martillo, de violín o de nube,<BR/>ha de gritar aunque le estrellen los sesos en el muro,<BR/>ha de gritar frente a las cúpulas,<BR/>ha de gritar loca de fuego,<BR/>ha de gritar loca de nieve,<BR/>ha de gritar con la cabeza llena de excremento,<BR/>ha de gritar como todas las noches juntas,<BR/>ha de gritar con voz tan desgarrada<BR/>hasta que las ciudades tiemblen como niñas<BR/>y rompan las prisiones del aceite y la música,<BR/>porque queremos el pan nuestro de cada día,<BR/>flor de aliso y perenne ternura desgranada,<BR/>porque queremos que se cumpla la voluntad de la Tierra<BR/>que da sus frutos para todos.<BR/><BR/>Federico García LorcaAnonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8391318130595778564.post-24411479057796555442008-03-08T16:59:00.000+02:002008-03-08T16:59:00.000+02:00Muerte y resurrecciónNo estabas tú, estaban tus de...Muerte y resurrección<BR/><BR/>No estabas tú, estaban tus despojos.<BR/>Luego y después de tanto<BR/>morir no estaba el cuerpo<BR/>de la muerte.<BR/>Morir<BR/>no tiene cuerpo.<BR/>Estaba<BR/>traslúcido el lugar<BR/>donde tu cuerpo estuvo.<BR/>La piedra había sido removida.<BR/>No estabas tú, tu cuerpo, estaba<BR/>sobrevivida al fin la transparencia.<BR/><BR/>José Angel ValenteAnonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8391318130595778564.post-9508399868027114022008-03-08T16:35:00.000+02:002008-03-08T16:35:00.000+02:00Quizás por esto no matáis por la espalda, fascista...Quizás por esto no matáis por la espalda, fascistas<BR/><BR/><BR/>Para un manual del inquisidor<BR/><BR/>No mirarás la mirada de la bruja<BR/>prescribe el Malleus Maleficarum<BR/><BR/>Podrás paladear la sal de su carne mientras le aplicas el torno<BR/>Podrás disfrutar la flor áspera de su grito<BR/>Podrás olfatear su miedo mientras descoyuntas sus miembros<BR/><BR/>Pero no mirarás su mirada<BR/><BR/>Pues allí habita su más poderoso hechizo<BR/>Si lo hicieras estarías en sus manos, en sus ojos<BR/>Serías víctima entonces, de la temible compasión<BR/><BR/>Y habrás perdido todo tu esfuerzo para salvar su alma<BR/><BR/>Rómulo BustosAnonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8391318130595778564.post-77883440011062478652008-03-08T15:07:00.000+02:002008-03-08T15:07:00.000+02:00Desde Euskadi, con amor y repulsa a la vez:Hoy, pu...Desde Euskadi, con amor y repulsa a la vez:<BR/><BR/>Hoy, pues, es el día<BR/>en que el muñeco de nieve que se derrite<BR/>es un hombre.<BR/><BR/>FusenAnonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8391318130595778564.post-7286019807536723812008-03-08T10:07:00.000+02:002008-03-08T10:07:00.000+02:00Gracias, Addison. Son horas de silencio y de rabia...Gracias, Addison. Son horas de silencio y de rabia, pero vuestras palabras ayudan ante tamaño espanto; la palabra, refugio y lucha, así se hace un lugar más amable.<BR/><BR/>Y remedando a Borges en "Los justos": muchos ignoran que con sus acciones diminutas están salvando el mundo.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8391318130595778564.post-63075820382931834142008-03-08T03:29:00.000+02:002008-03-08T03:29:00.000+02:00Nuestras más sinceras condolencias desde Méjico, h...Nuestras más sinceras condolencias desde Méjico, hermanosAnonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8391318130595778564.post-20216200680260569062008-03-07T22:49:00.000+02:002008-03-07T22:49:00.000+02:00Cobardes y asesinos.Cobardes y asesinos.sarahttps://www.blogger.com/profile/01835489431060520927noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8391318130595778564.post-46482074065018984582008-03-07T22:43:00.000+02:002008-03-07T22:43:00.000+02:00La mafia y el más puro fascismo se unen en este gr...La mafia y el más puro fascismo se unen en este grupúsculo de libertadores de la nada. <BR/><BR/>Descanse en paz.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8391318130595778564.post-951051622923218812008-03-07T22:19:00.000+02:002008-03-07T22:19:00.000+02:00Me da mucha pena, la verdad. Comprendo el enfado d...Me da mucha pena, la verdad. Comprendo el enfado de los Addison y sólo lo complemento con mi propia religión:<BR/><BR/><BR/>Del nicho helado en que los hombres te pusieron,<BR/>te bajaré a la tierra humilde y soleada.<BR/>Que he de dormirme en ella los hombres no supieron,<BR/>y que hemos de soñar sobre la misma almohada.<BR/><BR/>Te acostaré en la tierra soleada con una<BR/>dulcedumbre de madre para el hijo dormido,<BR/>y la tierra ha de hacerse suavidades de cuna<BR/>al recibir tu cuerpo de niño dolorido.<BR/><BR/>Luego iré espolvoreando tierra y polvo de rosas,<BR/>y en la azulada y leve polvareda de luna,<BR/>los despojos livianos irán quedando presos.<BR/><BR/>Me alejaré cantando mis venganzas hermosas,<BR/>¡porque a ese hondor recóndito la mano de ninguna<BR/>bajará a disputarme tu puñado de huesos!<BR/><BR/>Gabriela MistralAnonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8391318130595778564.post-37724322990795345792008-03-07T21:49:00.000+02:002008-03-07T21:49:00.000+02:00Son basura y ahí acabaránSon basura y ahí acabaránAnonymousnoreply@blogger.com